Tout en parlant, il saisit unecarafe d’eau, en versa dans le verre de Maigret.

— Il y a longtemps que la fillede salle est ici ? questionna le commissaire à mi-voix.

— Des années…

— Elle n’est pas sortie, hierau soir ?

— Elle n’a pas bougé… Elleattendait que nous partions pour se coucher… Le Pommeret et moi, nous évoquionsde vieux souvenirs, des souvenirs du bon temps, quand nous étions assez beauxpour nous offrir des femmes sans argent… Pas vrai, Le Pommeret ?… Il nedit rien !… Lorsque vous le connaîtrez mieux, vous comprendrez que, dumoment qu’il est question de femmes, il soit de taille à passer la nuit…Savez-vous comment nous appelons la maison qu’il habite en face de la halle auxpoissons ?… La maison des turpitudes… Hum !…

— A votre santé, commissaire,fit, non sans une certaine gêne, celui dont on parlait.

Maigret remarqua au même instant quele docteur Michoux, qui avait à peine desserré les dents, se penchait pourregarder son verre en transparence. Son front était plissé. Son visage, naturellementdécoloré, avait une expression saisissante d’inquiétude.

— Un instant !… lança-t-ilsoudain, après avoir longtemps hésité.

Il approcha le verre de ses narines,y trempa un doigt qu’il frôla du bout de la langue. Servières éclata d’un grosrire.

— Bon !… Le voilà qui selaisse terroriser par l’histoire de Mostaguen…

— Eh bien ? questionnaMaigret.

— Je crois qu’il vaut mieux nepas boire… Emma !… Va dire au pharmacien d’à côté d’accourir… Même s’ilest à table !…

Cela jeta un froid. La salle parutplus vide, plus morne encore. Le Pommeret tirailla ses moustaches avecnervosité. Le journaliste lui-même s’agita sur sa chaise.